Беру листок и карандаш,
Густую чёрную гуашь…
Мне вспомнился один пейзаж,
И я б нарисовал его,
Хотя пейзаж не виноват,
Что я давно люблю квадрат,
И мне квадрат
милей стократ
Любых кругов с овалами.

Как тяжелы его углы!
Квадрат надёжнее скалы:
Облокотился я на круг –
Он взял да покатился вдруг.
Конечно, круг — совсем не то:
Всё время жди подвоха.
С квадратом я играть готов
И рисовать его готов
Хоть хорошо, хоть плохо.

А в нём –
Пустыня.
Ни души.
Вот если сможешь, напиши –
Ну не квадрат, так угол!
Пустыня. Ночь.
И тишина…
И чтоб она была видна,
Да чтоб звенела, как струна,
Натянутая туго.

А я могу, могу, могу!
И на ходу, и на бегу,
На стенах и на потолке,
Гуашью и водою…

Квадрат нехоженой земли
От караванных троп вдали…
Держу в испачканной руке,
Подняв над головою.

Творение завершено.
Мне очень нравится оно.
А что? И пусто, и темно,
И тихо. Всё и сразу.
А брат смеётся надо мной:
— Иди, Малевич, нос умой –
Ты по уши измазан.

Ну вот. Ещё и обозвал…
Ему-то нравится овал!