Большие бульвары. Андрей Дмитрук

В них нет величия. Столетних нет платанов.
(Но, правда, пальмы есть, хотя невелики.)
По ним на склоне дня гуляют неустанно,
Ведя под ручку жён, седые старики.

Обычай славный, что ж, - ходить так вечной парой…
Смеясь, бежит с утра в Сорбонну молодёжь,
На кресле инвалид проехал. Лист опалый
Метут уборщики.
И пробирает дрожь,

Когда припомнишь тех, кто здесь бродил когда-то,
Кто краски собирал с неярких цветников,
Обдумывал роман - иль, грёзами объятый,
Плёл тихо на ходу узорочье стихов.

…Фиакры в два ряда, под стук копыт, солидно
Плывут. От мостовых струится сизый пар.
И, тросточки вертя, идут месье в цилиндрах,
И юбками медам шлифуют тротуар.

Горит фонарный газ, вернейший знак прогресса;
С мольбертом - Писарро, а может, Клод Моне…
Но всё это старо, как чудеса Мельеса;
Под рябью бурных лет лежит на тёмном дне.

А нынче - с двух сторон - парад секс-шопов шалый:
Входи, хоть натурал, хоть садо-содомит!
И прорысит патруль, раскланявшись с клошаром,
И целый полк бродяг на лавках мирно спит.

Течёт себе народ, беспечно и приветно…
Так что же делать мне - понять, принять, простить?..
Сломалась ось времён и сращена неверно;
Не надо ль вновь сломать - и правильно срастить?..