Художник. Владимир Бордюгов
Скажи, художник, что ты видишь,
Что чувствуешь в своей мечте?
Быть может, шум волны ты слышишь,
И шторм вскипает на холсте?
А может, битва, центр сраженья,
На лицах ужас, кровь аорт?
Иль вдруг, устав от бурь, движенья,
Тебе стал ближе натюрморт?
А может, небо в цвет лазури
И тихий, спящий, мирный двор?
Боярский перст, что указует
И шлёт проклятья до сих пор?
Мольберт - солдатом перед боем,
И кисти - колонка хвосты,
И красок гусеницы слоем
С палитр сползают на холсты...
---
Песенка уличного художника. Евтушенко Алексей Анатольевич
Потрепанный этюдник,
в нахальстве не откажешь.
Приобретайте, люди,
портреты и пейзажи!
Карандашом и маслом,
пастелью и гуашью,
чтоб никогда не гасли
надежды в душах ваших!
Я продаю, я продаю,
я продаю себя.
Не предаю, не предаю
друзей из-за рубля.
Купите же, купите же
мои больные сны.
Не выдержать, не выдержать,
не выжить до весны!
Изображу достойно ваш облик безупречный.
Позируйте спокойно -
у нас в запасе вечность!
А пять рублей - не деньги.
И сто рублей - не сумма.
А чтоб любви избегнуть,
достаточно быть умным.
Алкаш и вор, и шлюха -
мои ночные гости.
Из этой жизни - шухер!
Покуда целы кости.
Подвал мой отсыревший
плывет как барк "Товарищ"
по временам нездешним
сквозь дым и гарь пожарищ.
---
Кисть художника везде находит тропы.
И, к соблазну полисменов постовых,
Неизвестные художники Европы
Пишут красками на хмурых мостовых.
Под подошвами шагающей эпохи
Спят картины, улыбаясь и грустя.
Но и те, что хороши, и те, что плохи,
Пропадают после первого дождя.
Понапрасну горемыки живописцы
Прислоняются к подножьям фонарей
Близ отелей, где всегда живут туристы —
Посетители картинных галерей;
Равнодушно, как платил бы за квартиру,
За хороший (иль плохой) водопровод,
Кто-то платит живописцу за квартиру
Либо просто подаянье подает.
Может, кто-то улыбнется ей от сердца?
Может, кто-то пожелает ей пути?
Может, крикнет: «Эй, художник! Что расселся?
Убери свою картинку! Дай пройти!»
Но, как молнии пронзительную вспышку,
Не сложить ее ни вдоль, ни поперек,
Не поднять ее с земли, не взять под мышку, —
Так покорно распростертую у ног!
И ничьи ее ручищи не схватили,
Хоть ножищи по ее лицу прошли…
Много раз за ту картину заплатили,
Но купить ее ни разу не смогли.
Новелла Матвеева
*****
Ах, художник, как и прежде
У мольберта не в себе…
Красной краской по надежде,
Черной краской по судьбе.
Ночь и пламя, кровь и деготь,
А под утро удержись,
Ничего не надо трогать,
Потому что это — жизнь!
*****
Словно волшебнику радужной сказки,
Бог дал Художнику кисти и краски,
Чудо — палитру, мольберт и холстину,
Чтоб сотворил он такую картину,
Где будут горы, восход и закаты,
Синее море и злые пираты,
Желтый песок, белоснежные льдины…
Все, что в душе — то на этой картине.
Молча, Художник стоит у мольберта,
Кисти мелькают, как птицы под ветром.
Лучик от солнца и брызги прибоя,
Горсть янтаря, что прибило волною,
Гроздья рябины, как капельки крови,
Зелень травы, хмурость тучи над морем,
Нежность любимой, улыбку ребенка —
Все написал своей кисточкой тонкой.
В это творенье вложил он всю душу,
Сердце свое беспокойное слушал.
Глянул Всевышний, слегка удивился —
На полотне целый мир уместился!
Лаврова Татьяна