Музеон. Петровская Марина

Речная гладь и серость неба.
И разноцветные дома…
Что это? Быль? А может небыль.
Что это? Мир или тюрьма?

Беседка с деревянной крышей,
Скульптурный город на траве…
Двадцатый век уже чуть слышен
В фигурах, замерших во мгле.

Речей раскаты отгремели,
И камни погрузились в сон.
Ушедший век они воспели,-
Скульптуры умерших времен.