У Зимней канавки
Наталья Смирнова
Я у Зимней канавки стою,
На могучих атлантов взираю.
С ними мысленно я говорю,
И они благосклонно кивают.
Оглянувшись на Певческий мост,
Подмигну ему взмахом ресниц
И почувствую музыку звезд,
И прекрасное пение птиц.
А на Мойке - поэта шаги,
Все звучат сквозь лавину времен,
Так быстры, грациозны, легки,
Словно в оперу выскочил он.
Представляю себя на мосту
Миловидною пушкинской Лизой,
Вот стою я и Германа жду,
А уж полночь так близко, так близко!
Иль представлю Онегина. Он
По Мильонной в карете несется.
Так чванлив, своенравен, холен,
Только цокот копыт раздается!
Знать, на бал пригласили его
В особняк генерала в отставке...
Сколько ж можно представить ВСЕГО,
Просто стоя у Зимней канавки.
---
О музее А. С. Пушкина на Мойке
Ольга Бажина
Эпиграф: В году лишь 25-ом
Открыл нам дверь музей,
Чтоб Пушкин, как когда-то,
Собрал своих друзей.
_________________________
Великого поэта последняя обитель,
Позволь мне прикоснуться к святым стенам твоим!
Я в этот дом пришла не как случайный зритель.
Здесь жил любимый Пушкин, что в сердце мной храним!
И каждая ступенька напоминает это.
Не спас его воспетый им лично талисман.
И не забыть ступеням, как жгла их кровь поэта,
Как будто кровь сочилась у лестницы из ран.
Когда Никита верный по ней шел, спотыкаясь,
Спросил поэт: «Не грустно тебе нести меня?».
Никита улыбнулся, скрыть боль свою стараясь,
И мысли о кончине хозяина гоня.
Потом кареты, люди сменялись беспрестанно.
Врачи, друзья спешили на Мойку в желтый дом.
Жуковский бюллетени нес людям неустанно,
А на чулане «Пушкин» он написал углем.
И восковые слезы с подсвечников стекали,
И пламя трепетало у Аренда в руке,
А бурные потоки людей не утихали
И превращались в реку с истоком вдалеке.
Такого наводненья здесь зданья не видали,
И не было различья, кто высший, низший свет,
А в доме, что на Мойке, друзья, надеясь, ждали,
Что вдруг случится чудо, и будет жив поэт.
И рядом за стеною жена его лежала
Без чувств, в бреду стеная о счастии былом,
И в судорогах билась порою и дрожала,
Как раненая птица со сломанным крылом.
А он шептал губами: «Она не виновата,
Она не предавала и не могла предать!»
В отличие от многих он в это верил свято.
Друзей своих просил он ее не осуждать.
А сам страдал от боли почти что с нею рядом,
Несчастную жалея, старался не стонать,
Скользя по полкам книжным уже нездешним взглядом,
«Друзья мои, прощайте!»,- он книгам смог сказать.
В последние минуты он взял с Данзаса слово,
Что мстить друзья не будут за смерть его другим,
И закатилось солнце поэзии, но снова
Жизнь Пушкин освещает нам творчеством своим.
На Мойке в кабинете с другими я рыдала,
Так на людях лишь в детстве я плакала всерьез.
И первый раз в музее так искренне страдала
И не стеснялась этих горячих чистых слез!
---
Мойка 12
Ольга Лябина
(Мойка 12 - дом-музей Пушкина)
Дом 12 старой Мойки,
Со двора к музею вход
В каждом кирпиче постройки
Имя Пушкина живет.
Коридор, ступеней мрамор
Под нетвердою ногой,
Здесь старинные перила,
Трогал он своей рукой.
Через этот вход парадный,
Не скрывая скорбных слез,
В тот январский день прохладный
Дворовой его занес.
Бюллетень, жуковский почерк
И, румянец прочь с лица -
В каждой торопливой строчке
Приближение конца.
Анфилада небольшая
Нужных комнат (лишних нет),
И, душою замирая,
Мы проходим в кабинет.
Полки с книгами по стенам -
Как же Пушкин их любил,
С переездом непременно
За собой перевозилвозил.
Стол обит сукном зеленым,
Сплошь листки черновиков
И задорный арапчонок -
Символ Пушкинских основ.
Вот диван под черной кожей,
Словно траурный убор,
Послужил смертельной ложей,
Скорбью дышит до сих пор.
Здесь закончилась развязка
Гениального творца,
Вот и гипсовая маска
С помертвевшего лица.
Медальон, хранящий локон,
Буйных Пушкинских волос…..
Нет, еще, пожалуй, много
Здесь прольется скорбных слез!
---
На Литейном лили пушки...
Серик Устабеков
На Литейном лили пушки
Для блистательных побед.
Здесь не раз Великий Пушкин
Заходил к родным чуть свет,
Ибо в Графском переулке
Жили мать, отец, сестра,
Подавались к чаю булки,
Мёд, варенье и икра.
Пушкин радовал стихами,
Но смотрел на мать с тоской
Осознав, что в скорой драме
Их обоих ждал покой.
---
Восьмое февраля - день дуэли А. С. Пушкина
Татьяна Зрелова
Восьмое февраля -
Какой-то хмурый день!
Ложится на поля
Под вечер рано тень:
Несёт судьбы печать -
На белые снега -
Ее не меркнет гать,
Ведущая в века.
На Чёрной речке, днём
В сугробах виден след.
Суровым февралём
Ушёл от нас поэт.
Погиб поэт - упал,
На стылый алый снег.
Погиб поэт - восстал -
Великий человек...
---
Мойка 12
Трофимов Валерий
Когда ни славы, ни оваций,
Ни женщин рядом, ни друзей,
Пойду на Мойку, дом двенадцать,
Как на причастие, в музей.
Пока бесстрастная природа
Гудит в метельную трубу,
Журчит рассказ экскурсовода
Про дар случайный и судьбу.
И мнится, помнят раритеты
Прикосновенья чьих-то рук,
И слышат мертвые поэты
Людей, толпящихся вокруг.
А я, собою удрученный,
И тем, что смысла в жизни нет,
Смотрю задумчиво на черный
Дуэльный пушкинский жилет.
По окровавленному следу
Иду я мысленно опять,
Чтоб пораженья от победы
Уже совсем не отличать.
---
Пушкин. Мойка, 12
Фомина Ольга Алексеевна
Здесь, в сердце Северной Пальмиры,
Где, Богом от греха спасён,
Он, загадав загадку миру,
На небеса был вознесён.
И потекли рекой потомки
В осиротевший кабинет,
Где, постояв у жизни кромки,
Ушёл в бессмертие поэт.
Здесь он, незрим, меж нами бродит,
И слышен лиры его глас…
За веком новый век приходит.-
Здесь тот же день, и тот же час.
Священный трепет будоражит
И ускоряет сердца стук…
Вот он войдёт сейчас и скажет:
«Я ждал тебя! Здорово, друг!
Что скажешь, как в Москве погода?
Легко ль добрался до меня,
И что диктует нынче мода,
Минутной новизной маня?
Что нового в Первопрестольной?
Что пишут братья по перу?
Знаком ли слову воздух вольный,
Иль вольный слог не ко двору?»
Ну что ответить мне на это?
Как я скажу ему о том,
Что с словом гения - поэта
Его потомок не знаком?!
Что слог заморский, неуклюжий
Стал языком ему родным,
Что с древним родом он не дружит,
Живёт он телом лишь одним!
Тельца златого блеск продажный
Так ослепил людей умы,
Что нет и мысли у них даже:
«А где ж душа, и люди ль мы?!»
Что стало с Родиной моею?
И как жива ещё она?
Кто скажет нынче: «Честь имею!»
А коли нет, - жизнь не нужна!
«Восстань, пророк!» Услышь прошенье,
Подай за нас могучий глас,
Чтобы Господь в час воскрешенья
Не отвернул свой лик от нас!
---
Набережная Мойки, 12
Юрий Краснокутский 2
В Санкт-Петербурге адрес есть.
Стоит на Мойке дом тот барский.
Приходят люди, всех не счесть,
Как в тот холодный день январский.
Прибита скорбная доска,
Слова, как строчка приговора.
Так вдруг заноет у виска,
Когда пройдёшь по коридорам.
Стоит там кожаный диван,
Я подхожу к печальной двери,
И так надеюсь на обман,
Где в смерть не хочется поверить.
Здесь шорох платья Натали,
С морошкой - маленькое блюдце,
Слова, шаги - вблизи, вдали,
Что в рану остриём вопьются.
По полкам книг, в последний миг
Блуждает взгляд, не слышно стонов.
Уж попрощался он с детьми,
Стоит в углу его Мадонна.
Мне вдруг почудилось, он жив!
Всё хорошо и дышит ровно.
Вот Даль, в руке его зажим,
И пуля вынута бескровно.
Но нам судьбу не обмануть,
Ведь смерть поэта неизбежна.
Осталось несколько минут
И нет уже совсем надежды…
---
Петербург. Тень Пушкина
Ян Шин
Стою ли над замёрзшею Невою,
Даря восторг недремлющим мостам -
Везде перед склонённой головою
Его следы я вижу. Будто там
За час передо мною, за мгновенье
Он проезжал. Еще примятый снег
Хранит былых колес прикосновенье,
Как память робких, невозвратных нег...
И дальше, шапку с голову роняя,
Я по следам иду, бегу, лечу...
Но только всё равно не догоняю
И не кричу уже, а лишь шепчу:
- Куда ж Вы?! Я хотел сказать: простите
За то, что Вас не будет навсегда...
Прощайте же, и руку не корите,
Что подлецу не нанесла вреда...
Но вновь вернусь в его последний город,
Где чудится мне в сумраке ночном,
Что в свете наступающей Авроры
Тень Пушкина мелькает за мостом.
И невозможно ей остановиться.
Она, как всё великое, права!
И не уснет без гения столица,
И в сердце оживут его слова...
"Я Вас люблю! Любовь еще быть может!"
---
Ну, что мне в этом городе чужом...
Валентина Яроцкая
Опять дана глазам награда Ленинграда…
Б. Ахмадулина
Ну, что мне в этом городе чужом,
надменным блеском нищету слепящем,
когда есть у меня лесные чащи,
где можно жить, дышать… (Притом
не забывая: ищущий - обрящет,
но по-сиротски добавляя: ДОМ…)
Ну, что мне в этом городе чужом,
где ночи белые - моих лишь отраженье,
тех, в коих праздник светоумноженья,
не оставляемый на «завтра» и «потом»,
где у любви нет метки «наважденье»,
где ( извините, повторяюсь)… ДОМ!
Ну, что мне в этом городе чужом?
Дворцов роскошных зреть великолепье?
Иль поглазеть, как втиснется ужом
в метро толпа, штурмуя время слепо?..
Но…Мойка! ДОМ двенадцать!
Сколько света!
Душе награда - встретиться с Поэтом.
---
Дворик на Мойке. А. С. Пушкину
Валерий Недюдин
Вспоминая тот дворик на Мойке
И пропитанный кровью диван,
Ощущаю в душе беспокойство,
И раскрытый сердечный обман.
Что теперь сожаления строки -
Был Поэт и его не вернёшь.
Почему же столь малые сроки
Бог, ты гениям в жизни даёшь?
Как кометы они пролетают,
Прославляя на век времена,
Но угаснув нам свет оставляют,
Выжигая в сердцах имена.
На Мойке дом один печальный
---
Екатерина Строева
Александру Сергеевичу Пушкину
На Мойке дом один печальный,
Приют Его последних дней.
Над ним зари привет прощальный
Плывёт своей дорогой дальней,
Деревьев отражая тени
В воде, в каналах, в сновиденьях,
И в час грозы весенней, майской,
Сверкнувшую на небе сталь,
И ночь, летящую меж скал
Домов, и руки гордые мостов,
И волны трепетной реки,
И бой всевидящих часов,
И сфинксов вещие зрачки,
Всё отражает свет прощальный,
Плывя своей дорогой дальней…
---
Петербург
Елена Николаевна Егорова
С зарёй в Петербург прибывая
На шумный Московский вокзал,
Увидеть спешу из трамвая
Проспекты, где Пушкин бывал.
Ступаю легко по приезде
На влажный гранит берегов,
Любуюсь прекрасным созвездьем
Шедевров великих творцов,
На волны гляжу. Раздвигая
Завесы ушедших веков,
Люблю представлять, как другая
Шла жизнь за стенами дворцов...
Там ярко поэты блистали,
Шумели большие балы.
Там Пушкин являлся с Натальей,
Стараясь быть выше хулы
И мнений надменного света...
Безжалостно время течёт,
Но души не канули в Лету,
И Пушкин на Мойке - живёт!
Растрелли - в дворцах без сомненья,
Петра приютил Летний сад...
Нетленное их вдохновенье
Доселе хранит Петроград.
Люблю перспектив его стройность,
Имперских соборов главы,
Старинных строений спокойность,
Волненье могучей Невы,
На шпилях блистание алых
Последних закатных лучей.
Люблю затаённость каналов
В прозрачности белых ночей,
Затихшие парки и скверы,
Абрисы ростральных колонн
И тонкую зыбь атмосферы
Духовности прежних времён.
---
На Мойке дом
Жанна Шрамко
На Мойке дом. Уютный двор.
Сюда вхожу я, чуть дыша -
Порожек. Лестничный проём,
Здесь - Пушкин, здесь его душа,
Покинув суетную жизнь,
Слилась с вселенскою душой.
Судьбы исполнился каприз -
Погиб поэт, убит молвой.
Всё здесь волнует нашу кровь:
Его портреты, стопки книг.
Вердикт толпы всегда суров:
Погублен истины родник.
Простые комнаты, но в них
Его судьбы и свет, и тени,
Восторг и слёзы поколений,
Кто к роднику сему приник.
Ведь здесь, в тиши, его строка
Легко рождалась на века.
Благословенное перо
Его любило одного…
На Мойке тихая вода
По-прежнему ласкает камень.
Поэзии не гаснет пламень,
Всё ярче Пушкина звезда!
---
О Мойке - 12
Ирина Ващенко
Там где-то Пушкина дыханье,
Окрылость, к миру содроганье,
Любовь, восторг, свободный взлет
И к сердцу чудный поворот.
Там все пленительно и нежно,
Чудесно, чисто, безмятежно,
Там вечность сладкая вокруг
Слегка очерчивает круг.
Там Петербурга светоч, ласка,
Как вновь излюбленная сказка,
Она всегда к себе манит,
Волнует, радует, царит.
---
Мойка 12
Людмила Фершукова
Стужа февральская вьюгой кружит,
Пушкин на смятой постели лежит.
Рана смертельна, и близок конец,
Скоро умолкнет великий певец.
Губы сухие, страданье в глазах,
Рядом Жуковский, Наталья в слезах.
Нет, он не будет от боли кричать,
"Сколько осталось?" - спросил у врача.
Там за окном завыванье пурги,
Кружатся маски: друзья и враги,
Маски восторга, сочувствия маски,
Маски почтения, кокетства и ласки...
Все не кончается тот маскарад,
Будешь тут смерти, как отдыху, рад.
Пушкин уходит, он выйграл войну,
Жаль, оставляет несчастной жену.
Малые дети, отсутствие средств…
Чести поборник был муж и отец.
Вправе ли был так собой рисковать?
"Давит, становится трудно дышать!
Кончена жизнь!", - а как хочется вновь
Чувствовать в жилах горячую кровь,
Хочется мчаться на белом коне
Болдинской осенью, пусть хоть во сне!
На Мойке. Разговор с Пушкиным
---
Наталья Смирнова 5
Если шумит за окнами злая осень,
Или стучат дожди на исходе лета,
Я прихожу на Мойку и ровно в восемь
Слышу знакомый отзвук шагов Поэта.
Тихо его окликну: "Постойте, Саша.
Имя моё запомнится Вам едва ли.
Я Натали, хотя и не та, не Ваша,
Просто поэт - совсем из других реалий.
Пара веков меж нами. Какая "проза"!
Как скоротечно всё-таки жизнь промчалась.
Знаю, в душе Поэта не вянут розы,
Любит она порой начинать с начала.
Время молчит, и только слегка тревожат
Нити дождя, как струны большой гитары...
А на Мильонной* льётся мазурка. Боже!
Может быть, я смогу Вам составить пару?
В вихре веков по кругу помчимся снова,
Радость сверкнёт в игривом моём сердечке.
Я ведь за Вами всюду идти готова,
Даже на край Земли...но не к Чёрной речке.
Впрочем зачем? Не надо сейчас об этом!
Страшный февраль ещё не ударил тростью.
Просто шумят дожди, провожая лето,
Завтра я вновь приду...не гоните гостью."
----
Если с утра за окнами плачет осень,
Или стучат дожди на исходе лета,
Я прихожу на Мойку, чтоб ровно в восемь
Снова услышать голос Души Поэта.
* Милллионная улица в Санкт-Петербурге, проходящая от Лебяжей канавки до Дворцовой площади.