Арбатский дворик. Василий Толстоус
Арбатский дворик - заколдованное место,
здесь даже в воздухе не пыль, а благодать.
Причина благости и тайны неизвестна,
хотя пытались изучить, расколдовать.
И пусть повсюду небогатая унылость -
не скрыть остатков затаённой красоты.
Здесь в каждой трещинке кирпичной затаилась
частичка чьей-то не исполненной мечты.
У городов есть историческая память,
её хранят обычно крепость или храм.
Арбату выпало посыл такой исправить -
здесь память города доверена дворам.
Бывали здесь Булгаков, Пушкин, пел Высоцкий,
и грустный Шпаликов о будущем мечтал.
Арбат - истории кирпичные подмостки
и узел всех её талантливых начал.
Хожу на цыпочках: а вдруг следы стираю,
подобных им, наверно, в мире больше нет -
быть может, их владельцы в скучных кущах рая,
хотя, скорее, им вернули бы билет.
---
Старый Арбат. Вера Баранова
Старый Арбат! Ты и прежний, и нов,
Вечный хранитель былого и снов,
Помыслов чистых, смелых дерзаний,
Первых потерь и первых свиданий.
Старый Арбат наряден и весел,
Ты многолик - и тем интересен.
Дышат историей стены домов -
Кладезь открытий для душ и умов.
Гостеприимен, изыскан, иль строг,
Полон романтики пушкинских строк.
Сч`астливо руки в касанье свели
Бронзовый Гений, его Натали.*
Старый Арбат! Свою встречу с тобой
Кто-то зовёт долгожданной судьбой,
Кто-то ж, срывая скуки завесу,
Вдоль по Арбату бродит повесой.
Ты не бываешь ни дня одинок -
Словно река, многолюден поток.
Тайной окутан, игрою огней
В дивном сиянье ночных фонарей.
Ты избалован любовью, Арбат, -
Эти признанья поныне звучат.
Бард и художник, артист и поэт,
Старый Арбат, твой рисуют портрет.
Став средоточием муз, вдохновенья,
Щедро даруешь искусства творенья:
Ярким талантом Вахтангов блистал,
В «Праге» Толстой о Катюше** читал,
Гоголь и Чехов, Есенин и Блок
В свет отпускали отточенный слог.
К музыке, песням привычен Арбат -
Скрябин творил, Окуджава Булат.
И поклонением наделена
В надписях броских Цоя Стена…
Старый Арбат! Я любуюсь тобой -
Первопрестольной столицы душой.
Добрый Арбат! Ты и нов, ты и стар,
Дух несравненный твой - памятный дар.
*Памятник А.С. Пушкину и Н.Н. Гончаровой на Старом Арбате установлен в 1999 году напротив Мемориальной квартиры А.С. Пушкина.
**«Прага» - московский ресторан, расположенный на Арбате, д. 2. Лев Толстой устраивал публичные чтения «Воскресения» (Катюша Маслова - героиня романа).
---
На Арбате. Галина Горлова
На Арбате есть скромное здание,
Без особых каких - то примет
В этот дом сразу после венчания
В феврале поселился поэт.
Тот Февраль не забыт на Арбате,
Помнят стены тот свадебный бал,
Натали в подвенечном платье
С ней поэт до утра танцевал.
То тепло, тот уют дом хранит
И как прежде тут много гостей,
Не погашен огонь той любви
В этом доме теперь музей.
А напротив - поэт с Натали
Рука об руку как и тогда…
Год за годом идут Феврали,
Тот Февраль … не уйдёт никогда.
Эта улица пеших прогулок,
Вон, там Плотников переулок,
А оттуда, как будто из ниши
На Арбат Окуджава вышел…
Дворик, лавочки, стол, домино
Так и было, теперь снесено.
Тут вознёсся домище - громада
А поэту такого не надо!
Он бежит! Он в толпе затерялся…
Навсегда на Арбате остался..
До подземки, не торопясь
Пробираюсь. Вон там прижилась
И живёт тут не первый год
Легендарная Турандот !
Золотыми ногами болтает
По привычке, как в старом Китае
А вон там - видна Цоя стена,
Вся автографами испещрена
Звон гитар от зари до зари…
А кругом фонари, фонари…
Ну, а я загляну здесь в « Хард Рок »
Отдохну и черкну пару строк
Про Арбат на салфетной бумаге…
Вновь иду, путь ведёт меня к Праге
На Арбате она как невеста!
Написать бы… да нет больше места.
---
Старый Арбат. Дайм Смайлз
Известный всем и каждому Арбат,
Воспетый в песнях барда Окуджавы.
Историей древнейшею богат,
И сквозь века его не меркнет слава!
С радушием принять всегда он мог
В стенах своих домов аристократов.
И Гоголь и Рахманинов и Блок,
И Чехов проживали на Арбате.
Стоит,окрашен бирюзой музей
Мемориальной Пушкинской Квартиры.
Здесь жил поэт, и принимал друзей,
И волновал сердца заветной лирой.
И в наши дни здесь можно повстречать
Художников,поэтов,музыкантов.
Гитары упоительно звучат
Мелодиями Старого Арбата.
Ажурные зажгутся фонари
Встревожив сумрак мглистого заката.
И шлют лучей букеты до зари,
Блистая в окнах Старого Арбата.
Я на земле российской не живу,
Я здесь гуляю гостем эмигрантом.
Но если снова посещу Москву
То вновь пройдусь вдоль Старого Арбата!
---
По Арбату, по Арбату в гости я иду... Елена Ярина
По Арбату, по Арбату
В гости я иду к Булату
В час вечерний.
Облака плывут куда-то,
Шаг печатают ребята,
И «процокали» девчата -
Чуть манерно.
Облака плывут, что вата
Город прежний как когда-то -
Впечатленье…
Каблучки - молодцевато
И они не виноваты,
Что сегодня, так случилось,
Воскресенье…
Здравствуйте, Поэт с Арбата!
Вам - признание-кантата*
И почтенье.
С головы снимаю шляпу,
Зонт в руке и дождь заплакал,
И тоскуем мы по песням,
К сожаленью.
И от мира сотворенья
Жизнь идет без промедленья.
Только - жалко...
Дождь косой - как много линий,
Там война на Украине,
А в России - как в огромной
Коммуналке.
И дебаты на экране -
Пир чумной... Экран в тумане.
Сбросьте маски...
И чем дальше, тем страшнее,
Только я душой болею.
Сносит башню, откровенно,
Эта сказка.
По Арбату, по Арбату
Все снуют, спешат куда-то,
И наверно, может в этом
Их спасенье.
Жизнь такая нынче - штука -
Выживания наука,
Выживания наука,
Вне сомненья.
Ах, сейчас бы нам гитару
И рвануть по струнам с жаром,
С наслажденьем.
Подпевала б Вам, Маэстро,
А потом дуэтом - вместе,
И народ бы подпевал нам
В восхищенье…
Кантата*- состоящее из нескольких частей стихотворение к торжественному случаю (Словарь Ожегова)
---
Старый Арбат. Любовь
В Москве Арбат знаком не понаслышке,
Исхожен мной он и вдоль и поперёк,
О нём читала много разных книжек,
Там древний дух истории живёт.
Иду пешком, как Маяковский прежде,
Туда “кэме”, потом обратно вспять,
От “Праги” прошагаю до Смоленской.
И сердце ощутит всю благодать…
Здесь раньше проезжали на каретах,
И Пушкин в доме жил с младой женой,
Родился тут поэт (Бугаев) Белый,
Для улицы Арбат - всегда живой.
Вахтанговцы афишами прельщают,
И восседает в кресле Турандот,
Напротив - Дом актёра приглашает,
В нём веселится творческий бомонд.
Родной Арбат, тебя я знаю с детства,
Здесь пролетела молодость моя,
Жила я на Кисловке, по соседству,
Со мною ты остался навсегда…
---
Арбат. Максим Гольбрайхт
В переулках арбатских блуждая,
Отражаю в себе старину.
В тихих двориках я затерясь -
Потеряюсь и снова найдусь.
От Арбатских ворот до Смоленки
Прохожу чрез былые века.
Окуджавы играет пластинка
И Есенина жива строка.
На углу Мастер ждет Маргариту
Да Цветаевой “версты” слышны.
И звенит здесь трамвай позабытый
И ручей, что Черторый... Пошли
дальше-дальше в твои переулки
Афанасьевский, Денежный, где
Маяковский читает “Буржуям
елку роста” при полной луне.
---
Дом-музей на Арбате. Алевтина Зайцева
Стоит дом скромный на Арбате,
Сам Пушкин в этот дом входил.
Тех дней не мыслим о возврате,
Но знаем, чем тогда он жил.
То было свадьбы ожидание,
К прекрасной барышне любовь.
И "светлое существование",
Венчание, бал и жизни новь.
Ведут о том воспоминания:
Конторка, столик Натали,
Стихов волнующих звучание
В наследство людям всей земли.
Любого в доме на Арбате
Чарует комнат пустота.
В них утром, днём и на закате
В зените слова высота.
---
Арбат. Алла Габрелян
Кто знает, что осталось от Арбата,
От улиц старых, пахнущих Москвой,
От той, что в песнях вечного Булата
Прорвется ностальгией золотой...
Все глянцево - красиво. Как диваны,
Обтянутые ткани новизной,
И, так теперь избито, как романы,
Походят друг на друга желтизной.
Арбат - сплошная яркая гирлянда,
Полно здесь всяких, и полно всего-
От старого и доброго Арбата
Здесь не осталось больше ничего…
---
Арбат. Алла Кузнецова
Арбат. Кафе. Любимый Капучино.
А за стеклом сжигается закат.
Театр теней, беззвучье пантомимы.
Затейливый, людской конгломерат.
Свет фонарей: игрушки - погремушки.
Неона хладнокровный произвол.
К моей Москве молоденькой старушке,
Вечерний час, инкогнито пришел.
Я выхожу и, растворяясь в теме,
Случайных лиц, обрывках смутных фраз,
Сиюминутным таинством видений,
Катит арба за горизонты нас.
---
Окрестности Арбата. Борис Прахов
Мне Арбата окрестности
С тихой грустью дворов
Помогают свой крест нести
Из неструганных строф.
Ностальгии глумление
В этих старых дворах:
В них живут поколения,
Только в разных мирах...
Здесь и лавка со "Старочкой",
И бидончик с пивком.
Рядом - бабушка с палочкой
И глухим стариком...
Помнят дворики многое -
"Сухари" и "блины"...
И Витюху с Серёгою,
Не пришедших с войны... *
---
Вкус "батончиков" соевых
Снова чувствую в них,
Окуджавого-Цоевых
Переулках родных...
Вас люблю откровенно я
(Хоть старЫ и кривЫ)!
Вы, как жилочки венные
Милой мамы Москвы...
* - "...Серёжку с Малой Бронной и Витьку с Моховой..."
---
На Старом Арбате. Букреева Светлана
Исполнились мои желания. Творец
Тебя мне ниспослал, тебя, моя Мадонна,
Чистейшей прелести чистейший образец.
А. С. Пушкин
Опять летят, с родным простившись краем,
Друг друга окликая журавли
Над местом тем, где на Арбате старом
Поэт великий рядом с Натали.
Они из храма, словно, только вышли,
Сердец негромкий даже слышен стук...
Их на любовь благословил Всевышний,
Она в глазах, в сплетенье нежном рук.
А впереди у них медовый месяц...
Невесты взгляд божественен и тих.
И от того, что наконец-то вместе,
Так откровенно радостен жених.
И пусть знамение дурное - свечка
Погасла вдруг...его счастливей нет!
Не выпал снег ещё на Чёрной речке,
Окрасится который в алый цвет...
Застыли в бронзе здесь они на годы
Среди цветных бульваров и аллей.
...Встречает осень златоглавый город,
Не замечая стаи журавлей.
---
Чем славится Арбат? Василий Росов
Чем славится Арбат?
Кафе и Променадом?
Ларьками он богат,
Кода-то дивным садом.
Спросите толпы здесь зевак:
«А, что за дом? И те, что жили?».
Потупят долу робкий зрак,
Не знают, правду славной были.
И, что им Пушкин, Натали?!
Булгаков с тайной Маргариты?
Они веселье тут нашли.
А - Мастера? Они - зарыты.
Куда мы катимся? Куда?!
Никто не пишет серенады.
Поэты канули - «Туда»,
А новых знать уже не рады.
И мстит культура за Погост
Когда-то редких и удалых,
Потом советских серый ГОСТ -
В сравненьи с теми очень малых.
И - всё. Затишье, господа!
Мы обожрались заграницей.
Но там сегодня - пустота,
А мы поникли гордой птицей.
И стыдно нам. Обидно. Слёзы!
Но где искрящийся родник?
В киосках - ноль стихов и прозы …
Читатель умный горько сник.
А - власть? Она? Глуха к талантам?
Они же есть. Ну, помоги!
Арбат не пишет адресатам,
Он болен скукой мелюзги.