Посвящение Е. Евтушенко. Вера Донская

Тонкий лирик! Бунтарь и эстет!
Мысли-строфы звенят словно струны!
Он - эпоха и русский поэт,
Говорящий, кричащий с трибуны!

И нацелясь стихами спасти,
Просто, искренне, небезразлично!
Он умеет словами врасти
В нужный смысл, отметая вторичность!

И - спасёт! Зачитают «до дыр»,
Толстый томик пронзительных строк.
И слагаются строчки в мосты
К нашим душам, пьяня кровоток!

Двадцать первый торопится век.
Всё меняется: люди и даты.
Посмотрите! Идёт Человек
Из поэзии «шестидесятых»!...

---

Слушая Евтушенко. Евгений Бочкарёв

Я в зале Дома Учённых
Слушаю Евтушенко.
Теперь я не обречённый,
А снова зелёный Женька.

Он вышел в рубахе красной,
Он бросил смешную фразу,
Необъяснимо разный
И одинаковый сразу.

Я тихо сижу и внемлю,
Я прячу в кармане слово,
Я словно покинул землю,
Чтобы вернуться снова.

Я слушаю тихий голос,
Которому литься не с кем.
И вижу, как он ещё раз
Встречается с Вознесенским,

Как провожает лето,
Как прячется одиноко
И фото находит где-то
В словах Александра Блока,

Как смело идёт по карнизу
Во власти вечерних споров,
И замечаю, что снизу
Стоит гражданин Никоноров.

И словно какой-то танец,
Когда в небесах ни с кем ты.
Я молча сижу, взрываясь
На громкие апплодисменты.

А сам до нелепой дрожи
Желаю подобных мгновений,
Ведь я Александрович тоже
И, главное, тоже Евгений.

Я встретил бы горячо их,
Расцеловал хорошенько...
Я в зале Дома Учённых
Слушаю Евтушенко.

---

Евтушенко. Юрий Михайлович Агеев

Мир застыл, прижавшись носом к стенке,
до утра теперь не разбудить.
Мне приснилось: умер Евтушенко.
Это значит: долго будет жить.

Но тоска такая защемила,
будто впрямь с небес сошла беда.
Говорят, страна его забыла
в эти суматошные года.

Не до жиру было: быть бы живу,
от шиша бредя до барыша, -
слово в рифму не для торопливых, -
жмётся искалеченно душа...

Он творит, а мы его не слышим,
точно в измерении другом,
но потом филологи напишут:
"Евтушенко был не дураком.

Знал он века выверты и мели,
пробуждал хорошее в плохом.
То, что и сейчас бы не посмели,
говорил он искренне стихом...".

И, не уронив себя ни грамма,
тихо переходит грань веков
он, отбивший как-то телеграмму
автору "Охоты на волков".

Прячутся поэты друг от дружки,
славу и тетради берегут.
Сам себя вознёс поэт Ватрушкин, -
оказалось: не поэт, а плут!

Только в строчках за людей "радел" он:
"согревал", "спасал", "творил добро".
Верили. Когда дошло до дела, -
выронил от трусости перо.

Не таким Евгений Евтушенко
был и остаётся на Земле.
Совестливость, - высшая оценка, -
освещает путь его во мгле.