Музыка льется не спеша,
Поет и плачет моя душа!
Задел меня ты за живое, музыкант,
Ты в этом деле далеко не дилетант!
Пусть будет музыка твоя только легка,
И навсегда уйдет тоска!

*****

Ты знаешь, как трудно ноты слагают мелодии строй,
И творчества сладкие муки боль приносят порой.
Но ты искусству предан, лишь музыка — твой кумир.
С Орфеем паришь в облаках, красотой удивляя мир.
И пусть с мгновеньем каждым твой расцветает талант!

---

Любит музыкант Филипка
Для людей играть на скрипке,
На рояле, на баяне,
На дуде, на барабане,
На гитаре, на трубе,
Ксилофоне и себе —
Широко разинув рот,
Громким голосом поет:
«До, ре, ми, фа, соль, ля, си!
Села кошка на такси!»
Филе хлопают в ладоши —
Ах, какой концерт хороший!

*****

У меня сосед — скрипач,
Да какой ещё
Хоть плачь!

Он недавно въехал к нам.
Он тоже мальчик.
Толя.
Учится в какой-то там
В музыкальной школе.
Я звал его играть в футбол,
А он, конечно, не пошёл
«Я занят, к сожалению,
Готовлюсь к выступлению».
Чего и ждать от скрипача!..
Боится он небось мяча!

Да хоть бы он умел играть
На своей скрипучке!
Играл бы, что ли, всякие
Хорошенькие штучки,
А то он пилит целый день
Одну и ту же дребедень.
Идёшь ещё по лестнице,
И слышится вдали:
«Тили-пили, тили-пили,
Тили-пили-пили…»

— Что он там пилит, наш сосед?
Спрашиваю маму.
— Он не пилит, — был ответ, —
А играет гамму.
Тут мама стала объяснять,
Что надо упражняться,
Что я бы, чем мячи гонять,
Мог тоже позаняться,
Что без ученья нипочём
Не станешь даже скрипачом.
В общем, из-за этих гамм
За уроки сел я сам.

Я ему за эти гаммы
Как-нибудь ещё задам!
А на днях билет мне дали
На концерт в Колонном зале.

Был замечательный концерт!
Я не скучал нисколько.
Вдруг,
Совсем уже в конце,
Выходит этот Толька.
В костюмчике
С воротничком,
Со скрипочкой
И со смычком…

Борис Заходер

---

Сон юного композитора. Дедушка Володя

Мелодия весёлая приснилась как-то раз,
Запел её, поверьте мне, не открывая глаз;
Потом играл на скрипочке, на гуслях подбирал,
В тетрадке по сольфеджио все ноты записал.

Сыграть свою мелодию я взял аккордеон,
Затем баян, виолончель, гобой, фагот, тромбон;
И словно я - большой оркестр, и всё мне по плечу:
Любой играет инструмент, лишь только захочу.

С портрета мне мигает Бах: - А твой мотив хорош!
К портрету Верди обратясь: - Джузеппе, подпоёшь?
И вижу я, как Лист и Брамс, собрав вокруг друзей,
Импровизируют вдвоём с мелодией моей.

И вдруг мгновением спустя... сольфеджио урок.
Я у доски, где нотный стан, и рядом педагог:
- В какой тональности, скажи, мелодия, мой друг?
А сколько знаков? А размер? Где слышен вводный звук?

Застыли Лист и Брамс, и Бах, все на меня глядят,
И весь наш музыкальный класс, четырнадцать ребят.
- Джузеппе Верди! Хоть бы ты сегодня мне помог!
Но тот молчит! Зато гремит будильника звонок!

---

Музыканты. Инесса Митина

Все музыканты - высшей пробы!
Не важно, что другие говорят,
Талант их вдохновляет, чтобы
Своё подобно создавать.

Играет ли, поёт ли музыкант,
Принадлежит уже к особой касте,
Всех возвышает истинный талант,
И попадаем в Музыки мы власти.

А музыканты - не по горизонтали,
От низкой ноты вверх паря,
Легко они и нас с собой забрали,
Над пошлым и обыденным царя.

Скрипач ли пианист - всё музыкант!
Он с детства мыслит по другому,
И не мешают бабочка ему, ей бант
Все вынести умения из дома,

Так храбро отыграть пассажи,
И поднимаясь только вверх,
Таланта набирая "стажи",
Легко взмывают,точно стерх.

Все музыканты - высшей пробы!

---

Музыкант играл на скрипке — я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять,
как умеют эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь…
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?
Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь
и вселяют в нас надежды… Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
по чьему благословенью я по небу лечу.
Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
справедливей, милосерднее и праведней она.

Булат Окуджава

Стихи про музыкантов