В Ростоке. Петр Затолочный

Плывут деревья и коттеджи вдоль залива,
и молча сыплет искры жидкое стекло.
И яхты белые скользят неторопливо,
и вот к причалу наше судно подошло.

Вцепились в тело пирса цепкие швартовы,
и дерзкий трап спустился с сетью боковой.
И вот портовые формальности готовы,
и снова землю чувствуешь ты под собой.

Жаль, далеко центр города от порта,
но километра три ведь нипочем пройти.
Дорога жарко дышит... Пустыри, ворота,
особняки да склады встретишь на пути.

И треньканье звонка ты слышишь за собою -
на двухколесном друге мчится он или она.
Без окон корпуса и рельсы под травою
порой увидишь - входит в новый строй страна.

Спокойно так средь чистых улиц многолюдных,
играет на гармошке русский немец "Домино".
А в супермаркетах богатых и уютных
на вещи не смотри: не купишь все равно.

Фонтан и сквер и корпус университета
со статуями в стенах, молодежь вокруг.
У кирхи стародавней невечерним светом
душа затеплится и вечности услышишь звук.

Средь белых смуглые порой мелькают лица,
и чувствуют себя, как дома, хоть и чужд им крест.
А ты всё слышишь шепот сердца - "заграница",
хотя у слов Россия, Росток общий корень есть.